Bienaventurados nosotros

que ignoramos la luz

que florece en la piel de la ceniza,

bienaventurados,

pues hemos olvidado el nombre

de las olas tardías,

y el peso de las sombras en la noche,

y el amor imperfecto detrás de la cortina.

Bienaventurados nuestros cuerpos

que rozaron el cielo en un columpio

sin advertir que el blanco de la flor

más alta del invierno

guardaba en su interior tres calaveras

sonrientes.

Bienaventurados, sí, todos nosotros

que hoy tenemos un velo para ver

tantísimo silencio

que ayer mismo los ojos nos negaban.

                              Alejandro Pedregosa